因为他是在早chunchu生的人。所以他是shi漉漉的，是迷蒙的萧瑟，是寒风。他是这样的人，他的手是凉的，而心脏guntang。

他从前zuo少爷。

那个时候他年幼，shen高还很矮，留着辫子也说不定。他的tou发乌黑油亮，留得很长，编成辫子，缀上坠饰。品相最好的祖母绿在他后脑晃，衬得他珠光宝气。

那个时候他已经dai上墨镜也说不定。

别ju一格的圆片儿墨镜遮住他的yan睛。他如此年少，yan睛很大，yanpi很shen，显得灵动幼态。

那双yan睛在墨镜后面眨啊眨。

像小狗一样的yan睛。

于是他爱吃糖葫芦，驴打gun，大费周章的绿豆糕。他吃的嘴角上面有碎屑，被she2尖卷住，像锋芒乍现的小蛇一样迅速收回。

他说话时童音里有京腔。想必他已经不会说蒙古话了，但也学过一点也说不定。想必他逃学，飞扬跋扈，翻墙tou，从墙tou上跌倒，躺在hua丛里哈哈大笑。

他这么幼小。他笑起来chun红齿白，很漂亮。

他有的时候，不声不响，只剩下那双大而黑的yan睛。

他站在前厅，长久逗那只鸟笼里的画眉。

那只鸟不太叫，但很亲人。即便笼子上不盖黑布也不吵闹。鸟在金雕玉琢的笼子里窝颈睡觉，很闲适。

他隔着笼子看鸟，看的很入神。

一旦他不笑。一旦他嘴chunjin抿，神seshen沉，即便他长的活泼生动，也显得年少老成。有点儿刚见血的刀。

有时他听鸟唱歌。于是他的刀刃在鸟鸣中铮铮作响，一半像颤抖，一半像合鸣。

那位齐家的小少爷。

那位gen骨清奇，上蹿下tiao，玩世不恭的少爷。他祖上不愧是蒙古人，像他即便生在皇城里，还是shenqiangti健，恨不得生chu四蹄，zuo脱缰的野ma。

那年上元。

他穿着白绒绒的大氅，揣着手炉，提着灯笼，灯笼上描了活灵活现的大牡丹。他笑嘻嘻地讨了钱，拽着大人往外跑。人群熙熙攘攘，他被淹没在人chao里，只有灯笼微弱的红光。

最后他们找到他。

他蹲在桥底下，gun边儿的坎肩被他野脏了。他一听见有人来，又笑嘻嘻地抬tou。他的鼻子，脸颊，手指冻的红彤彤的。

只有那双又黑又大的yan睛。在灯笼的火光里，竟然像溪liu一样亮。

他们知dao他。他们有时候看见他。

少年单薄的少爷。脖子上挂着长命锁。滴里嘟噜的说几句不清楚的满语。柔ruan。骄傲。jian韧。

假如他的yan睛会说话，也许会xielou许多他未曾谈及的秘辛。

他会说，这个点心好难吃。

他会说，今儿天气好。

他会说，日tou太晒。

他会说，嗨，这死鸟儿又不说话。

他会说，少hua点儿吧，家底儿都快败光了。

他会说，待会儿我就溜chu去玩。

他会说，忒麻烦。

他学会了使刀，很高兴，兴冲冲地一遍遍反复试，觉得自己倍儿厉害。他的汗水从下ba甩下来，有几滴溅在刀面上，把刀锋run得油亮。

也许是他父亲。

他的父亲抱着臂看他，他的父亲教他用刀。他的父亲见证他在耀yan的yang光下舞如蛟龙。而他的母亲在旁边喝茶。他或许有几分像他的母亲，他的母亲是个mei人，端庄沉稳。

他不常说话。他只是笑，要么就说一些luan八七糟，天ma行空的笑话。他不常说话，他的yan睛在墨镜后面眯成一条feng隙。

他喜huan栽hua，遛鸟，斗蝈蝈，捯饬古玩，看西洋货儿。所有他没有说chu口的话都变成光yin沉淀下来。

那片shen沉的shi漉漉的京城。

漂亮的小少爷。

穿着绸缎ma褂，拎着糖葫芦，走路跌撞，辫子打来打去的小少爷。

在胡同里转来转去的小少爷。

所有年幼的柔ruan都埋在城gen底下。

他确实有点像是旧时代的遗wu。他确实有点儿像是年岁悠久的古城里新生的草木。

后来他穿着夹克，刺儿刺儿的短发，大大咧咧的墨镜，呲牙咧嘴的叼着烟，回到皇城脚下。

这时所有关于他的故事都过去了。

也没有人认识他。